Crime Passional

Ele só queria era correr. Primeiro por motivos de saude. Depois por vicio. Ela ao inicio até lhe deu força. A seguir foi a bicicleta. Milhares de euros na porcaria da bicicleta que custa mais que um carro. Mais, muito mais que o carro dela. Ele quase não parava em casa. Do trabalho seguia para os treinos. Depois as manias da alimentação. Só como isto e nunca aquilo. Saia antes do sol nascer. Nao ajudava nada em casa e ainda chegava com a roupa suada e suja de lama. Ela a queixar-se da lama e da falta de atenção. Ele completamente focado nos planos de treino. Ela deixou de se queixar. Ele começou a ganhar medalhas. Ela sozinha com a televisão acesa e andar para baixo com o dedo e a fazer gosto nas fotografias do facebook. Ele a treinar. Ele mais medalhas e mais reconhecimento. Ela encontrou outro afecto. Ao principio só atençao, depois tesão e por fim paixão. Ele ganhava taças. Ela percebeu que o dinheiro estava na bicicleta, nos tenis e no equipamento dele, afinal era todo todo dele. Todo dele. Se ela saísse não tinha direito a nada. Ele continou focado nos resultados. Ela fez as contas e com muito amor e os pés assentes no chão, preparou tudo. O outro que lhe dava atenção a ela, ajudou a mata-lo a ele. Ela tomou banho e chorosa telefonou para a policia e para os hospitais procura dele. Os jornalistas fizeram a novela. A policia prendeu-a ontem. Muitas vozes de especialistas domesticos disseram: "eu sempre soube que foi ela! A gaja nem chorou" Ele continua morto e enterrado a desfazer a ideia que diz quem faz desporto vive mais anos. Mas cá para mim o que o matou foi o preço da bicicleta.