Chico das Saias

Foi no final dos anos oitenta. Lembro-me que estava calor e eu seguia a pé no estradão que atravessa o vale dos Picheleiros aos Casais da Serra. No silêncio da mata começou a ouvir-se uma motorizada que passou por mim numa nuvem de pó e fumo de escape. Trazia capacete vermelho e vestia como uma camponesa. O rosto curtido de muitos dias e muitas luas da Arrábida tinha tantas rugas como os trilhos percorridos.  Desapareceu numa curva da mata e fiquei sem saber se era uma velhinha que se atrevia a andar de mota ou um velhinho que ousava usar saias.  

Dois ou três dias depois, a caminhar na direção do alto da Serra, fui dar à casa onde vivia. 

Os cães, dois entre podengos ou outros aproximados vieram ladrar a minha aproximação. A casa, baixa, sobre o comprida, mais do que esconder-se entre o arvoredo, era parte da mata. Por trás uma espécie de horta. À porta a motorizada que reconheci. 

Mais para matar a minha curiosidade do que por necessidade de orientação, gritei. 

-- Boa tarde. Está alguém em casa? Estou perdido. 

Os cães a ladrar em stereo mas sem darem mostras de quererem ferrar. 

Insisti. 

-- Ó da casa?!?!  Tá aí alguém? 

Por fim, afastando uma cortina de farrapos que protegia a porta aberta,  surgiu a figura. 

Definitivamente um homem velho. 

-- Qué que quer? 

-- Boa tarde,  para subir a Serra é passar para o lado do Convento, é este o caminho? 

Como se houvesse dúvidas no óbvio, uma vez que o único trilho era aquele em que me encontrava e ia direto para o céu passando pelo purgatório da Cascalheira, uma subida íngreme de cascalho grande e solto que nos faz subir a quatro muitas vezes...

Na realidade, primeiro quis saber quem era o ermita que ali vivia, depois ao ver e reconhecer a motorizada, quis apurar o género de quem se tinha cruzado comigo dias antes. Há trinta anos atrás, na minha ingenuidade, acreditava que o género das pessoas era binário. Pensava que as pessoas ou eram homens ou eram mulheres e que fora deste reduzido universo de duas hipóteses, não existiam possibilidades. 

Mas velho, saído daquela casa que mais parecia uma gruta de madeira velha na mata de madeira nova,  esclareceu a minha idiota curiosidade não deixando dúvidas que era um homem. A voz,  a barba branca por fazer a postura de pernas abertas, os braços a acabarem e mãos largas de camponês.

-- Atão na vê que é sempre a subir... Se queres passar antes da noite, vai já. Tens água?  

Eu agradeci,  mostrei o cantil cheio, disse boa tarde e segui caminho. Sem entender as roupas de mulher com que o velho se vestia. 

Subi a Serra e nessa noite dormi abrigado numa centenária e abandonada cela de monge num convento com vista para o mar. 

No dia seguinte numa tasca na aldeia alguém me disse que o velho não batia muito bem. Que vivia ali sozinho no meio do mato longe do mundo e vestia a roupa da mulher que em tempos teve. 

Interessado por enigmas e coisas estranhas tentei saber mais: Mas é gay? Não. Nada disso. Vive ali sozinho mas veste sempre de saia. Chamamos-lhe o Chico das saias.

Mais tarde contaram-me um novela romântica da mulher que fugiu. Que encontrou outro amor e deixou o Francisco só. Que se fez ermita, que veio à procura a solidão, do isolamento da serra e do silêncio. E que o Chico, ficou ainda mais sozinho, mais isolado,  mais melancólico e mais triste. Que na casa vazia construída em madeira por suas mãos entre o calor dos verões e os frios do inverno o Chico se agarrava às recordações da vida partilhada. Que por tédio, amor, saudade e loucura vestia as roupas que a mulher deixou no armário e que ele carregava numa mala como o seu maior tesouro. Que não voltou a vestir-se com as roupa que o mundo esperava que usasse, porque com as saias da mulher se sentia mais humano e menos bicho. 

Psicólogos, psiquiatras e outros especialistas em arrumar em gavetas identificando os comportamentos dos outros, iam falar em depressa, esquizofrenia,  alienação de gênero ou outras expressões  ainda mais complicadas que eu não sei dizer e  muito menos sei o que significam. 

Os pastores e camponeses da Serra da Arrábida que são sábios por inerência, simplesmente acrescentaram "das Saias" ao diminutivo do Francisco. 

E pronto. 

Por ali viveu e trabalhou vestindo saias por muitas décadas.

Sobe hoje que o Chico das Saias descansou da sua vida de camponês no início deste século. Que a administração do Parque Natural da Arrábida arrasou a casa de madeira onde vivia. Que a mata e os bichos taparam a horta que cultivava. Mas sei que a sua loucura, amor e capacidade de exercer a liberdade individual ficará marcada na Serra e que o caminho que sobe a serra e passa ao lado do sito onde morou tem o nome escrito em letra de impressa de Trilho do Chico das Saias.

Viva a loucura, que de gente normal está o mundo saturado.